Respirar

Sinto as respirações... compasadas agora... mais corridas depois. E fecho os olhos. Respiro. Respiro-me. Lembro-me de repirar. De sentir os cheiros que me envolvem e me assaltam. E com os cheiros exprimento sensações de pele... que se arrepia... que está viva.
Sinto milimetricamente as respirações... as minhas... as tuas... as nossas... as que deambulam em meu...nosso... redor, que rodopiam em movimentos estranhamente curiosos.
Fico alerta e tento não parar de respirar e de sentir as repirações. Num esforço... grande... enorme... continuo a respirar. E os cheiros que de novo me invadem e me percorrem por dentro do corpo e do ser!
Sinto outra vez as respirações... devagarinho... timidas... voltam a respirar.

Shiuuuuuu!!!!!!!!!

Percorro um vão de escada e sento-me no terceiro degrau a contar do nada... e poiso os pés três degraus acima... ou ao lado.
E páro o cérebro, só para ouvir os silêncios prolongados que surgem por todos os caminhos caminhados.
Silêncios de mares... no fundo de uma estrela do mar...
Silêncios de pedras... pisadas, andadas, corridas, atiradas...
Silêncios pelos silêncios... Silêncios mudos... Silêncios que gritam sem sons...
E nos silêncios oiço o tique-taque do cérebro que parei... e que borbulha pelo momento de voltar a rebolar-se na areia húmida de um qualquer início de dia quente.
Porque é no início dos dias bem quentes que se ouvem melhor os silêncios... com o ouvido encostado às pedras... com grãos de areia... e a água de um mar sem sal a invadir-nos os dedos dos pés.
Uma porta mágica para o infidável do infinito.
Shiuuuuu!!! Levanto os pés dos degraus... vai começar tudo outra vez.

Espinhos de Abril

Um espinho de cravo crava-se-lhe numa perna, bem junto ao joelho, à articulazção do joelho, e imobiliza-a.
Espinhos na alma? No ser? No coração? Demasiado banal... demasiado visto... demasiado ouvido. Aí cravam-se estacas... algumas bem fundo.
Retira o espinho sem contemplações e prosegue o caminho arenoso enquanto um fio de sangue, que rapidamente se atorrenta, lhe escorre pela perna e lhe encharca a meia.
Sapatos na mão... descalça as meias e deixa que o seu sangue humedeça primeiro a areia e depois se misture nela, e com ela crie uma pasta respirante em redor do pé.
Não será um espinho de cravo que lhe tolherá os movimentos... lhe turvará a visão... ou lhe retirará a liberdade serena... não será um espinho de cravo num Abril...

Portas

Encontrei mais uma porta. Entre uma caneca de café quente e pensamentos... serenos... ponderados... calmos.
E de repente o sentido dos sentidos e dos sentires invade as minhas salas, os meus poros, as minhas entranhas. E espalha-se... em luz.

Na ponta dos dedos

Uma chuva miudinha entranhou-se-lhe na carne e começou a roer-lhe os ossos. Mas mesmo assim sorria. Lídia sorria à vida apesar de tudo, apesar dos pesares... e mesmo em dias muito pesarosos.
Esta chuva mais que miudinha também lhe lavou a roupa, a pele, as lágrimas, a alma.
Lídia caminhou durante três horas debaixo da chuva miudinha, de chapéu esquecido na mão. Ou terão sido três dias? Três anos?
Lídia gastou uma vida a caminhar à chuva... ficou sem créditos.
Mas Lídia sorria com a certeza de que via, como ninguém, um arco-iris. Mesmo com a névoa que lhe cobria a vista desde que viu a luz do dia.
Lídia via na ponta dos dedos as cores e os cheiros da chuva.

Querer crer

Querer criar... crer em criar... crer...crer...crer...
Querer crer que se quer, mesmo o que já não se quer e não se crê.
A dúvida no que ainda se crê... se é que ainda se pode crer. Porque querer pode-se sempre.
E queremos o Mundo, sem crermos no Mundo... com paixão.
A paixão do crer que se perde nas vielas da vida, que se vai esboroando, desfiando, desviando... até se tornar numa pasta de lama... que borbulha em cadências incompreensíveis.
Mas nem tudo tem de ser intendível... e a paixão... e o crer... não se entendem... sentem-se, vivem-se... muitas vezes quase ao sufocamento...
... muitas vezes quase até ao limite da linha, altura em que a pasta de lama se molda e vai criando formas e fórmulas.

Pontinhos

Um pequeno pontinho que engradece e se agiganta... que se resume a ele próprio... que oscila e gira e rola e roda e rebola... sempre ao sabor das vagas. Com o cheiro do mar lá longe colado à pele. Num piquenique com praia e mata... areia e caruma... formigas, muitas formigas que passarinham nos intervalos das milgalhas que lhes deixam propositadamente, como se de uma atitude negligente se tratasse. E as carregam sem esforços e sem queixumes e sem lamúrias.
E no final do dia... e no final da vida... enrola-se a toalha de quadrados, recolhe-se o lixo e espera-se que o Verão volte a chegar.

Abraços

Baixinho gritou-lhe um abraço.
Estremeceu profundamente. Do abraço? Do grito sussurado pela manhã?
Nunca saberá... nunca saberão.
Porque às vezes o nunca existe para sempre... tem de existir.
Nem que seja tirado a ferros de um sempre.
Sempres que não existem... a não ser que possa haver nuncas.
Gémeos... siameses... inseparáveis... indissociáveis...
Abraçados para sempre... sem nunca se apartarem por mais de alguns breves segundos.

Memórias

Lembrei-me de ti hoje. Como deves estar crescida.
Como já não nos reconheceremos... de forma alguma...
Lembrei-me com as saudades das memórias.
As piores saudades de todas... que também podem viver como as melhores.
Sim, porque a memória e as suas memórias atraiçoam... no bom e no mau, no melhor e no pior.
Tentamos agarrar o lado bom e logo se arrasta por entre o chão, subindo-nos por uma das pernas... só por uma... enrolando-se desde a cintura ao pescoço e apanhando-nos os braços... as saudades.
Que nos imobilizam e paralizam e tolhem movimentos.
Por requinte de malvadez deixa-nos rodar o pescoço em 360 graus... para a esquerda e para a direita.
E aí procuramos desesperadamente uma nesga de luz que nos indique o caminho.
E aí procuramos com avidez qual o percurso que queremos seguir... queremos um com menos altos, menos pedras, menos curvas e contracurvas.
E quando finalmente essas saudades voltam a soltar-nos o corpo acabamos invariavelmente a escolher o caminho mais irregular!
E lá voltamos a erguer a cabeça e a caminhar... primeiro a medo... depois com outra confiança recém adquirida.
Lá voltamos a cometer alguns dos mesmos erros e outros novos acabadinhos de inventar.
La voltamos a soltar risos e gargalhadas... aplausos à vida... até...
Até um dia!!!

Silêncios barulhentos

Encosto-me a uma parede. A transpiração que nunca tive escorre-me pelo corpo. Imagino uma pequena poça de água com sabor a sal ao lado do meu pé esquerdo... e choro. Nem sei bem porquê, mas choro. Apetece-me, pronto... choro.
Importam-se?
Estranhamente as lágrimas não querem abandonar-me os olhos. Mas eu, num imenso exercício de teimosia, choro durante horas. Encostada a uma parede qualquer. Sem noção de onde apareceu aquela parede e onde foi posta. Sem lágrimas.
É aquela... poderia ser outra qualquer.
O barulho ensurdecedor do silêncio fere-me os tímpanos.
O silêncio do Mundo é esmagador.
O silêncio das formigas que correm apressadamente pelas ruas, sempre de sorriso fechado... sempre prontas a cobrar...
O silêncio dos carros, motas, bicicletas em passos apressados...
O silêncio dos passos pequeninos...
O silêncio do burburinho de conversas gritadas ou sussurradas.
Passei a ouvir tudo muito ao longe... até só querer ouvir estes absurdos silêncios.
Que agridem e confortam.
Que empurram e curam as feridas.
Que esmagam, mas carregam ao colo.
E as lágrimas, tão teimosas, que não caiem... à demasiados segundos.

De pés neste chão

Poiso um pé... devagarinho. Depois o outro.
E escolho percorrer assim o Mundo... a partir de agora.
Não fazer barulho.
Não chocalhar.
Não acordar mais monstros adormecidos milenarmente.
E fazer assim a diferença.
Efeito surpresa!
A serenidade na ponta das mãos... nos dedos.
Ensinamentos tão milenares quanto os monstros de várias vidas.
E a possibilidade de sermos diferentes a cada momento.
A alegria de podermos ser incoerentes...ou parecer... sem sermos inconsistentes.
Sem traições... mesmo assim.
Honestidades.
Poiso outra vez o primeiro pé... devagarinho. E mais uma vez o segundo pé.
Num silêncio estrondoso... a partir de agora.
Um silêncio que chocalha, faz barulho, abana... e ensurdece os monstros milenarmente adormecidos.
Reposicionamentos mil... à velocidade do Mundo.
Entre abraços mil... sorrisos... lágrimas secas.
Correrias pelo Mundo... sem barulhos... em silêncios ensurdecedores.
E num salto veloz outros Mundos se abrem... automaticamente... de portas escancaradas e braços abertos, prontos para se fecharem sobre os nossos ombros... sem apertarem em demasia, sem quererem asfixiar.
Ir e vir.
A asfixia... viscosa... escorrega-nos das mãos, por entre os dedos, até se esborrachar na terra seca e sem vida além da vida.
O óbvio que sempre lá esteve... que só agora entra pelas órbitas dos olhos sem lentes filtrantes.
A escolha a cada instante.
A alegria do livre arbítrio.
Sem mais julgamentos sumários minuto a minuto... segundo a segundo.
A relatividade.

Prosas

Uma folha em branco... um caderno liso...
Uma alma cheia... um coração em revolução... uma cabeça em turbilhão... contantes.
Porque queremos ser verdes quando nascemos amarelos?
Desrespeitos mil.
Atropelos.
Rasgões.
E um fim que tráz princípios... recomeços.... por fim.
Circulos... em circulo... e aos circulos.
Acabaram com o espaço para quadrados... triangulos... rectângulos.... no tempo.
Estás dentro?
E aguentas? Aguentas estar dentro? Aguentas-te a estar fora?
Palavras ditas de forma ilegível empurram-nos... para fins e recomeços.
Palavras lidas de forma inaudível arrastam-nos... para recomeços e fins.

Viver depois das seis

E o que acontece sempre depois das seis? Depende, depende tanto...
Corre, corre... grita... esbraceja... vira aqui, sobe ali... entra e sai... sai e entra... corre, corre...
Nããããoooooooo!!!!!! Recuso-me. Recusem-se.
Reaprendamos a escrever e escrevamos um Manifesto.
Reaprendamos as causas e lutemos pelo Manifesto.
Aprendamos a descer a avenida e a cruzar os jardins.
Aprendamos a saber dar a mão e a ver além.
Basta alguma sabedoria e alguns sorrisos.
Basta não tentarmos endireitar curvas que nasceram para não ser direitas.
Basta respirar... respeitar... viver!!!

Jogos

E de repente tudo à minha frente foi mudando de cor e ficando pouco nítido. Sento-me no chão com a cabeça entre as mãos... ao longe o bater da bola no campo de basket em alcatrão... e mais longe ainda um amontoado de vozes em calções e t-shirt, que se afastam cada vez mais e se tornam pouco nítidas.
Queria não estar ali...
Queria não sentir a cabeça oca...
Queria não ver o mundo através de um filtro de cores falsas...
Queria não ter o Mundo, aquele Mundo em especial, de olhos postos em mim... a salivar enquanto esperam que dê um último suspiro. Para depois simplemente esquecerem mais uma existência.
Queria não ver os olhos de sangue e decepção quando consigo soltar uma lágrima... como uma lágrima de libertação pode ser um punhal!!!
Sinto os passos do afastamento... lá bem longe ainda.
E fica quem fica...
E tudo não passa de um grande jogo!!!

Pesos (e halteres)

Um peso abate-se sobre mim. Aiiii... é enorme, pesado.
Olho em volta, tento espreitar por entre as nuvens... mas a chuva turva-me os olhos, cega-me durante uma vida.
Quero achar que é mais uma vez o peso do Mundo... mas esse paira ao meu lado, num abraço quente e lento de fúria alegre.
Vou arrastando os pés por entre o lamaçal que se juntou à minha volta... e a lama teima em subir e já me cobre os joelhos... que não dobram... que não vergam.... e o peso aumenta... e o Mundo sorri ao meu lado... irónico!
Tiro a lama à pásada com as mãos enegrecidas pela caminhada.
Ela volta a tentar submergir-me e eu volto a tirar tudo. E é assim, e sempre foi assim, e será sempre assim.
O peso aumenta a cada migalha de segundo. Mas eu já não o sinto. Carrego-o numa abraço dado pelos sorrisos dos que me estão cravados.
E caibo... à minha maneira... do meu modo... mas finalmente caibo, e mantendo os joelhos direitos.

Agitações

Braços agitados... agitam-se... a chamar a atenção.
Como a alma, sempre em agitação... sempre com nódoas negras que por vezes sangram desmedidamente, num sinal de vida... ou num grito de alerta.
E corre-se numa corrida contra o tempo, mas a favor do tempo... até ao ponto de paragem.
Onde a alma serena até à etapa seguinte... em forma de pedra... em forma de erva... em forma de água que corre... contra o tempo... a favor do tempo... até ao ponto de paragem.
Para voltar a agitar-se, sempre desmedidamente.

Sorrisos

Que sorriso é esse?
Gosto de te ver sorrir... mesmo quando é um sorriso triste.
Gosto que me sorrias quando menos espero e quando estou à epera.
Gosto desse teu sorriso sereno... mesmo quando a angústia salta pelo canto dos lábios e os teus olhos se enchem de lágrimas.
Quero abraçar-te sempre nesse sorriso e que me abraces a sorrir.
Porque um sorriso aperta um abraço e estende-o aos seus limites...
... os limites onde o humano se transcende, se entrelaça, se embaraça... num sorriso... com um sorriso...

grita

pim... pam... pum... salta à corda, esconde-esconde...
pião a rodar no chão... berlindes a postos... bonecas penteadas... e...
e... e...
mochila às costas... livros na mão... baton a postos...
jeitos e maneira... olhares de lado... e... e... e...
cresce... cresce... cresce...
tens de crescer... rápido, veloz... antes que te pisem, antes que te esmaguem os ossos e a alma.
a Terra do Nunca não existe... não podes voar... não tens para onde fugir...
estas barricado... em ti próprio.
a não ser que...
isso... tu consegues... vá, grita... grita alto... grita com força.
e além das núvens verás que afinal a Terra do Nunca existe... mesmo quando só tu a consegues ver. afinal podes voar...

Curvados

Curvados, com o peso do Mundo e da vida às costas, atravessam estradas, cruzam passeios, galgam degraus de dois em dois (sim, sempre de dois em dois)...
Sempre curvados e de olhar turvo esforçam um sorriso que atribuem ao Sol... dizem que faz milagres. E continuam a caminhar.
Vêm de lugar nenhum e rumam a lugar algum.
Só vêm o chão e os seus próprios pés... conseguem ainda receber alguna aromas, muitos dos quais nem sabem já identificar... acabando por se misturar, perder a forma e a cor, o sentido, a razão...
Nascem curvados, vivem curvados... vergam-se ainda mais, enaquanto se arrastam nas lamas da vida. E morrem... sujos, rotos, baços... e curvados.

Sai

Sai com o sorriso com que não entrou.
Sai com as mãos carregadas, quando as trouxe vazias.
Sai com um andar mais leve, quando entrou de andar pesado.
Sai com as feições aligeiradas e entrou de semblante rígido.
Sai com um brilho nos olhos que não trazia...
Até amanhã, camarada!
Na alma... Na alma? O mesmo vazio esborratado.