Receita para Principes

Ingredientes:
1 sapo gordo e reluzente
2 doses de inteligência
1 dose de perspicácia
Muito bom sentido de humor
Algum estilo
Saber falar português
Gosto pela leitura
2 doses de paciência
1 dose de tolerância
1 sorriso lindo e genuino
1 par de mãos lindas

Mistura-se tudo, polvilha-se com muito saber falar português e gosto pela leitura, e dá-se um beijo no final.
Quem sabe... Talvez resulte...

Em mim

Ando, ando, ando... às voltas... em circulos. Sem sair do lugar.
Primeiro tenho um pé preso... depois os outro. As mãos dormentes. Branca... muito branca cambaleio até ao pontão. Em tropções abruptos e descoordenados.
E enrolo-me em mim. Talvez uns dois dias.
E renasço vezes sem conta... sempre ao primeiro amanhecer.

Wallyyyy!!!!!!

Um saco de berlindes... um pião... um livro... tudo dentro do bolso da camisa.
A praia deserta... gaivotas em terra, tempestade no mar.
"Wallyyyyy!!!!!!!!! Wallyyyyyyyy!!!"... um grito rasgado com o mar como pano de fundo.
Cheiro a sal, areia nos pés... onde estão os peúgos?... e a manta?...
E o pufe num canto eterniza a espera. A espera de um olhar parado, de uma naúsea sentida. A espera de um rasgão, de uma gota de sangue que escorre e se mistura nas lágrimas.
"Wallyyyy!!!"... susurra.

Lisboa

Olha só para ti!!! Olha só para mim!!!
Consegues olhar para dentro de nós??? De ti??? De mim???
Ainda consegues???
Ainda consegues ver alguma coisa???
Eu??? Um farrapo a cada lembrança... a cada sonho destruído... a cada esperança roubada.
Uma sombra do que fui... por opção... por escolha própria.
Eu??? Uma mar de luta... de revolta... de brusquidão...
Uma sombra do que sou a vaguear por esta Lisboa que partilhamos.
O que resta de um nós... Lisboa.

Onde?

A saudade no futuro, de um passado... num presente entorpecido e enublado... vivido entre trambolhões e sorrisos.
Joelhos esfolados, pernas carregadas com nódoas negras... um história em cada uma... uma vida... uma vivência.
A saudade no presente, do passado... num futuro idealizado... a dois... a quatro mãos... sozinha... afinal sempre comigo.
Unhas partidas e cravadas na terra húmida... e escorregadia. Cabelo molhado pela força das lágrimas.
A saudade no passado, do futuro... num presente feliz. Uma saudade que acabará por ficar por lá... num passado preenchido a espaços... completo aqui e ali.
E aquele vazio tão cheio sempre de volta.

"Às vezes, no silêncio da noite
Eu fico imaginando nós dois
Eu fico ali sonhando acordado, juntando o antes, o agora e o depois
Por que você me deixa tão solto?
Por que você não cola em mim?
Tô me sentindo muito sozinho!
Não sou nem quero ser o seu dono
É que um carinho às vezes cai bem
Eu tenho meus desejos e planos secretos
Só abro pra você mais ninguém
Por que você me esquece e some?
E se eu me interessar por alguém?
E se ela, de repente, me ganha?
Quando a gente gosta
É claro que a gente cuida
Fala que me ama
Só que é da boca pra fora
Ou você me engana
Ou não está madura
Onde está você agora?
Quando a gente gosta
É claro que a gente cuida
Fala que me ama
Só que é da boca pra fora
Ou você me engana
Ou não está madura
Onde está você agora?"
(Sozinho, Caetano Veloso)

Improbilidades prováveis

Um epaço vazio...
Uma linha em branco... muitas...
Uma inexistência sentida ao limite das gotas de suor.
E um sorriso arrancado à pedrada das entranhas de um ser.
Um vento que sopra em tom de brisa, suavizando os dias cinzentos.
A poeira que se levanta e roça na pele sem autorização prévia.
O cheiro a terra na palma das mãos e as unhas sujas de lama.
Um sol a queimar a pela ressequida pelo sal do mar... enquanto as ondas batem suavemente nas rochas para não acordar o Mundo.
Uma nuvem a passear de mão dada com outra... em bicos de pés.
Quero estar lagarta e vou guardá-la numa caixa... também ela verde... verde clara!!!

Nunca

Separam-nos simples minutos... eternos segundos. Estaremos para sempre separados sem assim o termos desejado. A vida afastou-nos, mesmo quando sentados no mesmo sofá e a dividir a mesma manta, mantendo-nos ligados para sempre numa infinita ironia!!! A vida a fazer troça de nós...
Encostada a ti consegui sonhar. Mas... para quê? Para me esborrachar no chão de pedra no minuto seguinte. Vezes sem conta. E me levantar outras tantas vezes sem conta, com a boca cheia de sangue e a tentar ir ao fundo das minhas entranhas buscar a vontade de voltar a acreditar sempre?
Vale sempre a pena... dizem que sim... dizem que estamos vivos... irra! Estou cansada de viver de muletas na alma...
Até que se deixa de acreditar. Apesar de se voltar a sorrir.
Marcas profundas... feridas que nunca vão fechar. Nunca.

Espinhos ao sol

Os espinhos cravaram-se-lhe primeiro numa mão... acabando por se alastrar ao resto do corpo durante toda uma vida sempre de luta, sempre com a armadura vestida. Excepção para um dia, um único dia em que viu uma nesga de sol e resolveu vivê-lo. Sem dúvidas que o viveu na sua plenitude. Respirou sem filtros, olhou sem máscaras, correu sem atilhos nas pernas, abraçou sem limites, beijou e beijou e tornou a beijar até ficar sem fôlego. No final do dia, quando confiou, quando acreditou que poderia guardar o fato de guerra... deu o seu último suspiro depois de ser apunhalada... de frente, no peito.

Vou morrer...

Vou morrer com uma pétala branca, de rosa branca, cravada no peito. Vou morrer com um ligeiro suspiro que solto, numa performance ensaiada durante anos... e repetida milhares de vezes até ter a certeza de que naquele dia correrá de forma perfeira. Porque não haverá encore...
Sei muitas coisas, sei muitas coisas que vão comigo e muitas coisas que por cá ficarão. Só não sei se sei as mesmas coisas que tu, só não sei se soube aprender contigo. Porque não tenho a ousadia de querer ensinar.
Quero egoisticamente aprender, beber dos outros e de ti. Lamber até à ultima gota o Mundo. Este Mundo de lama e sangue, de suor e dor, de alguns sorrisos... forçados... onde me mantenho erguida à força de pulso.
Procuro incessantemente um pouco de almas genuínas... e sempre que estou a um ponto de apanhar uma e a agarrar... ela escorrega-me por entre os dedos... e começa tudo outra vez.
Vou morrer num suspiro breve de uma felicidade cansada.

Lembro-me...

Lembro-me tão bem... "vou estender a roupa. quem quer vir?". E lá ia eu de bola debaixo do braço, enquanto a minha irmã ficava em casa a brincar aos crescidos.
E eram momentos mágicos aqueles... Eu ia buscar as molas e as pequenas peças de roupa, que ela estendia. "uma camisola minha. Mais uma camisola minha. Umas calças gannndessss". Corria por entre a roupa e chutava a bola com força... "gooollloooooooo!".
Lembro-me de me aninhar no colo dela e lhe chamar "minha rainha", enquanto ela me apertava e me chamava "paixão".
Lembro-me de correr todas as manhãs para a cama dela, a que eu chamava "o teu mimo", para me aninhar nela, que estava sempre quentinha, e voltar a adormecer... ou conversar até a fome fazer doer o estômago.
Lembro-me de estender o guardanapo com bolinhos imaginários, feitos pela avó... e ela os comer deliciada.
Lembro-me tanto e de tanta coisa... Lembro-me de aprender a andar de patins com ela e do dia em que me tirou as rodinhas da bicicleta e me ensinou a andar.
Lembro-me quando me ia buscar à escola e me ouvia a contar o meu dia.
Lembro-me que tinha uma canção só para mim e ma cantava ao ouvido, quando me pegava ao colo como a um principe, e me contava as histórias do pirata dentolas e dos senhores do wresttling mesmo antes do adormecer.
"boa noite minha rainha!"

Quem perdeu...

Os dados voltaram a rolar em cima da mesma toalha de plástico com flores garridas de sempre. Onde sempre foi perdendo.
Uma mesa redonda onde há anos perde a paz, a calma, a serenidade... ou terão só sido alguns meses? Perdeu a conta ao tempo, que lhe trocou as voltas... naquela sala escura e com cheiro a tabaco... onde semana após semana esborratou o baton e o rimel cuidadosa e meticulosamente posto para o momento.
Os dados rolaram mais um vez... e mais uma vez pôs em cima da mesa de madeira da avó o sorriso, o acreditar, a alma... que tantas vez perdeu e recuperou, entre uma passa num cigarro amarfanhado e um golo de amêndoa amarga.
E fechou os olhos e esperou...desta vez não houve lágrimas a atraiçoarem-na.
Os dados pararam... finalmente.
Já não suporta o barulho dos dados a girar que se agiganta ensudecedouramente à frente dos seus olhos. Por isso os fecha... numa tentativa patética de não ouvir aquele barulho que a fere.
Os dados pararam... mas aquele silêncio era ainda mais ensurdecedor que o girar daqueles dois cubos gastos pelos ventos dos anos.
Teve medo, tanto medo de abrir os olhos e ter de entregar a serenidade outra vez... abriu os olhos ligeiramente e suspirou... por agora a sernidade continuava na sua mão.
E sente que poderá... talvez... recuperar o acreditar que continua do lado de lá.


"A noite acabou
O jogo acabou
Para mim aqui
Quando acordar
Já te esqueci
O filme acabou
O drama acabou
Acabou-se a dor
Tu sempre foste um mau actor
Fizeste de herói no papel principal
Mas representaste e mentiste tão mal
Quem perdeu foste tu só tu e nunca eu
Afinal hoje o papel principal é meu e só meu"
(Adelaide Ferreira - Papel Principal)

Cigarro

Acorda cinco segundos exactos antes do despertador do telefone querer tocar. Faz um sorriso porque mais uma manhã em que lhe trocou as voltas e o desligou sem o deixar acordá-la em sobressalto. Levanta-se com o cabelo em desalinho e a boca empastada, a saber mal. Toma os comprimidos da manhã e enrola um cigarro, enquanto bebe um copo de leite com chocolate.
Acende o cigarro com o mesmo fósforo que usa para acender o fogão onde aquece a água com que se lava.
Toma um banho apressado enquanto um refogado que começou de forma despreocupada quase queima; entorna a carne lá para dentro e vai-se vestir. O cigarro seguinte é acendido no bico do fogão e é partilhado com uma fatia de pão com manteiga e uma festa no gato.
O cheiro a tabaco e a cebola mistura-se-lhe nas mãos... pontas dos dedos amarelecidas... unhas queimadas.
Uma hora depois sai de casa.
Volta ao fim do dia depois de mais uma rotina cumprida.
E ali fica... cigarro colado entre os dedos...
E ali fica a equilibrar-se na ponta da vida... de uma vida.
O cheiro a cebola e tabaco ainda não saiu das mãos.

S.O.S.

Um guilty pleasure?
Um ponto final? Mais um? Uma virgula? Um ponto e virgula?
A vida regida pela gramática. Na ponta de um lápis de carvão que se esborrata ao sabor de uma lágrima teimosa. E tudo recomeça depois de um ponto final e parágrafo. Com travessão. Há uma palavra a dizer.
E as palavras começam a escorregar pela ponta do tal lápis de carvão... e rodopiam no sentido da mão. E descem incontroláveis, ao ritmo de um único sentimento... a honestidade que rege.
Apagar? Apagar para recomeçar? Onde está a minha borracha? Tinha tantas... vindas de Espanha... ineficazes.
Uma luta, mais uma?... num recomeço, de muitos recomeços.
Um S.O.S.?

"Where are those happy days, they seem so hard to find
I try to reach for you but you have closed your mind
What ever happened to our love?
I wish I understood
It used to feel so nice, it used to be so good
So when you're near me, darling can't you hear me S.O.S.
The love you gave me, nothing else can save me S.O.S.
When you're gone, how can I even try to go on?
When you're gone, well I try, how can I carry on?
You seem so far away but you are standing nearer
You make me feel alive but something died I fear
I really tried to make it out
I wish I understood
What happened to our love, it used to be so good
So when you're near me, darling can't you hear me S.O.S.
The love you gave me, nothing else can save me S.O.S.
When you're gone, how can I even try to go on?
When you're gone, ooh I try, how can I carry on?
So when you're near me, darling can't you hear me S.O.S.
The love you gave me, nothing else can save me S.O.S.
When you're gone, how can I even try to go on?
When you're gone, ooh I try, how can I carry on?
When you're gone, how can I even try to go on?When you're gone, ooh I try, how can I carry on?"
(S.O.S., ABBA)

Thanks Frank

Perto dos 38 despeço-me dos 37 dedicando-me este "poema".
Sim, mereço... se mereço!
Porque cada etapa da nossa vida deve ser comemorada e homenageada. Pelos erros e conquistas, pelas alegrias e dores... pelo que crescemos... pelos sorrisos e lágrimas que espalhamos.
Porque olho para trás e vejo-me com orgulho... E por que olho para a frente e vejo-me com esperança.
Sim... Mereço!

"And now
the end is near
And so I face
the final curtain
My friend, I'll make it clear
I'll state my case of which I'm certain
I've lived a life that's full
traveled each and every highway
But more, more than this
I did it my way
Regrets, I've had a few
But then again, too few to mention
I did what I had to do
I saw it through without exemption
I planned each charted course
Each careful step along the byway
And more, much more than this
I did it my way
Yes there were times,
I guess you knew
When I bit off more than I could chew
And with it all when there was doubt
I ate it up and spit it out
I grew tall
throught it all
And did it my way
I've loved, laughed and cried
I've had my fill, my share of losing
But now as tears subside
I find it all so amusing
To think I did all that
And may I say, not in a shy way
no, no, not me
I did it my way
For what is a man, what has he got?
If not himself, than he has naugth
To say the things he truly feels
And not the words of one who kneels
The record shows, I took the blows
And did it my way"
(MY WAY - FRANK SINATRA)

Riscos e rabiscos

Rabisca umas letras, ensaia uns traços e nada... o vazio sai-lhe das mãos... instala-se na mente.
Um enorme vazio que lhe enche a alma e se espalha pelo corpo... que abandona com frequência num sofá qualquer, num cadeirão ou até mesmo em pé.
Tudo em branco... já foi em negro... já teve as cores de um arco-íris.
E o Mundo que não pára de girar.
E vai rabiscando sem sentido, sem rumo definido nas linhas traçadas.
Vai rabiscando sorrisos, ensaiando regressos em passos de dança com avanços e recuos.
E pelas pontas dos dedos na areia molhada saiem formas desconexas, sem sentido... aparente. Sorrisos perdidos, desperdiçados.
Escolhe a medo uma folha de papel de entre as muitas de um caderno, entre muitos. Escolheu, está escolhida. Branca...vazia. E aí coloca os rabiscos que atirou para a areia de uma praia qualquer entre muitas.
Com um carinho desmedido embala este vazio.
Shiiiiuuuuuuuu!!! Não façam barulho.
E em bicos de pés atira a cabeça para trás, descai o corpo, sente a humidade da areia entranhar-se-lhe em todos os poros... o lápis rola-lhe da mão... os rabiscos ficam marcados... o vazio a espaços também.

Lugares

Hilda abriu bem o mapa em cima do capot do carro. Endireitou as dobras e olhou paras as linhas coloridas das estradas e caminhos durante uma vida. Sulcos... Rachas... Tudo cravado na pele com décadas de histórias para narrar.
"Mãe, tu lês e eu conto"... "Era uma vez o patinho Alvinho...". Hilda sorriu num todo.
Voltou a olhar os caminhos traçados no seu mapa, enquanto uma lágrima lhe escorregava cara abaixo e acabava por molhar o pé esquerdo... enfiado numa das chinelas... daquelas que se vendem sempre aos pares e que Hilda sempre desemparelhou.
Hilda escolheu... escolheu não ser assim... escolheu não ir por ali... e por isso o seu mapa tem tantos traços e a sua cara tantos caminhos gravados a fogo.
Voltou a dobrar o mapa, que guardou no meio das folhas de um jornal ... seguiu caminho... o seu caminho... parou em mais não sei quantos lugares... criou mais uns quantos sorrisos e mais uma mão cheia de recordações e voltou a seguir.
Segue sempre... seguirá sempre... e o vento soprará para sempre o seu nome... baixinho... num sussurro... hiiillldaaaaa... hiiiillldaaaaaa...

"Não estando disposto a esperar que a humanidade venha alguma vez a ser melhor... Jeremias escolheu o seu lugar do lado de fora", Jermias, o Fora da Lei - Jorge Palma

E vai ser sempre assim...

E a vida é assim... joga... baralha... dá... joga... baralha... e volta a dar.
E a história é a assim... repete-se... em ciclos.
E a cabeça é assim... cresce... muda... volta a crescer... mantém as bases.
E alma é assim... volta... revolta-se... revira-se... serena e agita-se... ama... adora... morre e ressuscita... vive!!!
E o sorriso é assim... abre... esmorece... volta... perde-se e acha-se... resgata-se.
E a honestidade é assim... está cá sempre, ao lado da almofada... doa a quem doer.
E o corpo cresce, move-se, contorce-se, torna-se maior, mais pequeno, engrandesse à medida da alma... à medida da honestidade... à medida de um todo... à medida de um Mundo.
E vai ser sempre assim...

Gostava

Gostava de escrever sobre flores e sorrisos abertos. Gostava de escrever sobre riachos límpidos e crianças em algazarra. Sobre o cheiro a terra que se entranha na pele e os pores do sol e os nasceres das luas cheias.... e os amigos que falam mais alto... e os apelos do sangue que gritam aos meus ouvidos. Sons que aconchegam.
Gostava de escrever sentido e sentindo, mas caramba o copo meio vazio teima em ganhar força. E olho para o meio cheio e por momentos o ânimo espalha-se pelos meus vazios. E tenho a ousadia de tentar encher o copo todo. E por momentos consigo.
Ciclos, ciclicos em ciclos...
E agarro-me aos pensamentos felizes, porque os pensamentos felizes permitem-me voar (isso ou pó de fada). E eles permanecem e desaparecem à mesma velocidade estonteante em que vou vivendo... a viver.
E será sempre assim...

Ao cimo de mim

Subi, escalei, galguei... ultrapassei rios, riachos, poças de lama... caí, levantei-me, voltei a cair... mantive-me lá em baixo o tempo necessário para me erguer com força e reaver o meu sorriso (já cá está deste lado).
Rastejar??? Nunca... fiquei imóvel até os ossos colarem.
Rasguei o meu Mundo e outros Mundos... enchi-me de nódoas negras... sangrei e chorei (finalmente).
Cicatrizes??? Coberta delas. Algumas completamente fechadas, outras que ainda vão rebentando. Mas sempre e sempre sem problemas de coluna.
Acreditar??? Ainda não, ainda não dá, ainda é muito cedo... ou talvez já seja tarde demais.
Mas mantem-se uma teimosia surda... e por vezes cega... em chegar lá, mesmo sabendo que isso levará mais que uma vida e já vem das outras vidas.
E vai ser sempre assim...

"Teimoso subi, ao cimo de mim, e no alto rasgei, as voltas que dei", Beijo Leve Triste, Paulo Gonzo

Procura(mo-nos)

Levanto uma pedra, e depois outra, e mais uma, e ainda aquela ali mais há frente. Afasto uns quantos arbustos. Desvios uns cortinados. Vejo debaixo do colchão. Viro a mala em cima da mesa e remexo em tudo.

Tento saber quem sou e acima de tudo o que sou.

Vejo-me e revejo-me ao espelho, em vários ângulos, qual narciso... espiolho-me da cabeça aos pés. E nada.

Tento que vejas quem eu sou... desesperadamente. Levo uma vida a tentar que vejam quem eu sou. E nada. Que angustia, que esforço inglório, que luta... perco as forças. E é aí, quando se perdem as forças, que está a resposta. É aí o fim do arco-íris. É aí que está o pote de ouro.

A cada misunderstanding é um passo atrás, um recuo, um fechar na concha. E aprendo a viver assim e deixo de querer que me conheçam, que me compreendam. Passo a fazer questão que não me conheçam. É ponto de honra... arrongante.

E compreendo que eu é que tenho de me compreender e aceitar. E passo a olhar para dentro, sem egoísmos finalmente, e a gostar do que vejo. Genuína... sempre.

"And I don't want the world to see me, Cause I don't think that they'd understand. When everything's made to be broken, I just want you to know who I am ", Iris, Goo Goo Dools